Siempre empiezo a escribir, motivada, contenta, llena de ilusión, empiezo lenta, borro, y sigo. Luego esos textos acaban en el borrador del blog, donde nadie lo leerá, ni siquiera yo misma.
Tras intentar escribir todo lo que tengo en la cabeza y volverme loca sin saber como plantarlo aquí, acabo cogiendo mi diario, esa libreta azul, con una foto en la última hoja, o la primera si lo abres del revés, de un tomate, un pequeño tomate, cherry.
Llamarlo diario, no es algo que me guste demasiado, es algo íntimo , algo que en algún momento de mi vida pudiese leerlo en voz alta y gritarlo a los cuatro vientos, no es un diario, no escribo diariamente, escribo, sin más.
Escribo sobre mí, sobre mi vida, sobre el cambio que sufro constantemente, sobre esas emociones que no quiero olvidar cuando me haga mayor, pues sigo siendo pequeña. Escribo sobre ellas, a veces me gustaría gritarles a la cara que con ellas me siento yo misma. Escribo sobre él, él es un caso aparte, escribo sobre su humor, sobre como me hace sentir cuando me mira, simplemente le escribo. Escribo sobre aquello que me hace feliz, lo que me preocupa y lo que me incomoda, escribo y escribo...
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